" O verme do cíume"
capitulo I
"Mil novecentos e cinquenta e quatro foi o
ano em que tudo aconteceu. Era outono, fim de outubro, me lembro que as arvores
tinham suas folhas amareladas e avermelhas e varias jaziam no gramado da praça
perto de minha casa, no sul de Londres. Mudei-me para lá vindo de Cambridge a
fim de me livrar de problemas pessoais que não acho relevante citar por não
fazerem parte de minha história. Consegui encontrar um bairro tranquilo para
morar, eu era advogado de causas civis e tudo o que eu queria era um lugar
tranquilo onde pudesse descansar nas horas de folga e me dedicar á minha real
paixão, a escrita. No bairro Winston todos eram muito discretos.
Minha casa era na realidade o segundo
andar da casa de uma senhora, Sra. Talbot. Ela era uma senhora em seus sessenta
anos de idade, com seu cabelo branco preso em um coque bem ultrapassado, seu
vestido azul escuro de gola alta e um xale de tricô feito por ela mesma. Quando
seus filhos se casaram e seu marido morrera, não havendo razão para manter uma
casa tão grande para uma velha senhora sozinha, ela reformou a casa, separando
totalmente o primeiro andar do segundo andar e o colocara para alugar. No vestíbulo,
havia a porta que levava á parte dela da casa, com uma aldrava de cobre um
pouco enferrujada e logo á frente, uma escadaria que tinha quinze degraus, e
que terminava em outra porta, minha parte da casa. Havia uma sala que eu havia
transformado em escritório, uma cozinha, um quarto de dormir e um banheiro e
para mim, era mais do que suficiente. Não tinha planos de formar família nenhuma
para precisar de mais do que isso.
Meu convívio com a Sra. Talbot era muito
bom, quando digo isso, quero dizer que ela não bisbilhotava minha vida, o
motivo disso era que ela havia caído da escada anos atrás e quebrara a perna em
vários lugares, ou seja, ela nunca subiria a escada outra vez pelo motivo que
fosse. O único contato que tínhamos era duas vezes por mês, quando eu batia á
sua porta para pagar o aluguel. Com um sorriso satisfeito ela atendia a porta,
mancando com sua bengala de madeira, recebia o dinheiro, fazia algum gracejo
sobre o tempo ou qualquer outro assunto ridículo e se trancava outra vez, só
para repetir o ritual dali quinze dias.
Ela também não tinha o que reclamar de mim
enquanto inquilino, todos os dias eu pegava o ônibus até o centro de Londres
onde ficava o escritório de advocacia para o qual eu trabalhava. Saia cedo e
voltava tarde, mas sempre em silêncio e evitava ao máximo fazer qualquer
barulho que incomodasse a velha senhora no andar de baixo e foi assim que vivi
os primeiros meses em minha nova casa em Londres.
Serei franco com vocês, advocacia não era
a profissão que eu havia escolhido para mim, era na realidade imposição de meu
falecido pai, também advogado, que queria que o único filho seguisse seus
passos. Não o culpo. Mas meu sonho era me tornar um escritor. A calma do bairro
Winston fora fator determinante para a escolha de minha moradia, pois eu queria
escrever com calma meu contos e reflexões sobre o mundo.
Os londrinos eram tão interessantes, tão
calados, sempre fazendo tudo certo, como se tentassem compensar alguma coisa,
como se cada um tivesse um mistério por trás da mascara de bons modos e isso
aguçava minha infantil curiosidade sobre suas vidas e o que escondiam.
Sentava-me num banco na praça perto de
casa, as vezes, e observava as pessoas do bairro, as famílias deixando suas
casas para uma tarde de lazer ou um piquenique sob o sol de domingo. Levava comigo
um caderno de anotações e uma caneta e punha-me á divagar sobre quem eram
aquelas pessoas e oque poderiam ter de interessante e fosse digno de nota. Mas em
sua maioria, eram vazios, previsíveis, normais demais. Eu estava em busca de
algo novo e diferente, algo do qual eu não desistisse nas primeiras paginas,
algo pelo qual eu me apaixonasse.
Mas não foi num domingo de sol familiar
que me apaixonei.
Era
sexta feira, fim de tarde. Por algum motivo, não me lembro qual, não fui ao trabalho
naquele dia, e ao fim da tarde resolvi ir á praça com meu caderno e minha
caneta em busca de algo novo, esperando ter sorte, mesmo com pouca gente para
observar.
“Mas
quem eu era?” me peguei pensando. Um homem de quase trinta anos, olhos azuis,
cabelos negros, alto e de bom porte, digamos assim. Mas não era esse exterior
que tirava meu sono, era o meu interior. Oque eu estava fazendo, observando as
pessoas como se fossem adúlteros e eu um detetive de quinta categoria,
invadindo sua privacidade á distancia. Senti-me um voyeur, um tarado por assim
dizer. As vezes senti-me assim, e buscava me refrear, mas sempre acabava
voltando para o banco da praça com o caderno e minhas divagações. Aquele foi
meu ultimo dia de voyeurismo na praça.
Observava três crianças que brincavam de
pular corda no pavimento perto de mim: uma menina de longas tranças negras com
um vestidinho azul escuro numa das pontas da corda; na outra ponta, um menino
de cabelos castanhos claros e sardento, usava calça curta preta, uma camisa
branca e suspensórios; e a que mais me chamou a atenção, um menininha loira de
cabelos cacheados cheios, usando um vestidinho branco, linda.
Por um momento senti-me horrorizado com um
pensamento que me abateu de repente, sobre o que poderia acontecer se em meu
lugar estivesse um tarado? Quieto, espreitando crianças inocentes que brincavam
despreocupadas na praça. Eu conseguia imaginá-lo ali, sentado exatamente onde
eu estava, observando-as com um meio sorriso hediondo. Tudo o que ele teria que
fazer seria apenas chama-las. Provavelmente escolheria a loira.
Comecei a me perguntar como Deus permitia
que tão vil criatura caminhasse sobre a terra, alguém que fosse capaz de fazer
tamanha maldade contra um serzinho tão pequeno e indefeso? Compreendi então que
isso não podia ser obra de Deus, mas sim, do demônio, esse sim, que era o
causador de todo mal, e das guerras, e da fome. Não Deus, por que ele nos dera
o maior dos dons, o de escolher que caminho seguir. O livre arbitro nos fora
concedido por Ele, e se a guerra existe, não é sua culpa, mas nossa. Nossas
escolhas erradas acabam por fazer de nós soldados.
Então, para tirar-me de meu devaneio, um
casal sentou-se num banco ao lado do meu. Minha vida não teria se modificado
tanto se eu não tivesse ido á praça aquele dia, dia esse que vou amar e
amaldiçoar enquanto eu viver.
Era um casal silencioso. O homem era um
tipo bem comum, cabelo castanho, alto, usava um terno aparentemente caro e
muito bem ajustado escuro e um chapéu. Lia o jornal em suas mãos atentamente. Como
eu disse, era um tipo bem comum, não teria chamado minha atenção por mais de
dois segundos se não fosse a mulher ao seu lado.
A mulher, ah, a mulher. Em pensar que eu já
desejei nunca ter posto meu olhos nela. Era ruiva, sardenta, usava um vestido
verde embaixo do casaco preto. Usava um pequeno chapéu, verde também, e pode ver
seu olhos, e eram olhos tristes.
Não sei explicar o que aconteceu comigo
quando eu a vi. Ela emanava infelicidade. Não olhava para o provável marido,
lia um livro, ou fingia que lia, pois durante todo o tempo em que a observei,
ela não mudou de pagina, nenhuma vez. Seus olhos de repente desviavam do livro-enfeite
e se perdiam num vazio. Ela respirava fundo e se forçava e ler de novo a mesma
pagina. Era visível que havia um distanciamento entre os dois. Quem não os
tivesse visto chegarem juntos, poderia jurar que eram estranhos, não se
falavam.
Não consegui desviar o olhar daquela
mulher. Sua pele branca, seu olhar triste, era como uma vela se apagando. E sua
tentativa desesperada de fingir seja lá o que fosse me atraíra a atenção e não
seria fácil deixar para lá. Meu coração bateu descompassado, por quê? Por um
momento me pareceu que eu a conhecia, mas de onde? Gostei dela, queria ajuda-la
de alguma, era obvio que sofria. E num momento que pareceu fora da realidade,
seus olhos encontraram os meus. Sei que deveria ter desviado olhar, como
qualquer um faria numa situação dessas, mas não pude, seu olhar me enfeitiçou. Seus
olhos verdes faiscantes me arrebataram e daquele momento em diante eu soube que
jamais seria livre outra vez. Olhava em meus olhos e parecia que iria chorar,
então virou o rosto para o livro, quebrando aquele momento. Por que senti tudo
isso por ela, uma mulher que eu nunca havia visto na vida? Achoo que essa sim,
fora uma obra de Deus.
Continuei á olhar para ela na esperança de
que ela voltasse á olhar para mim para continuarmos com esse flerte ao acaso,
mas ela não se moveu até que depois de alguns minutos, o homem dobrasse o
jornal e falasse algo em seu ouvido. Ela fechou o livro, colocou dentro de sua
bolsa e levantou-se junto com o homem. Deixando-me sozinho com meu desejo, eles
se afastaram, caminhando para a rua e de lá seguiram alguns passos,
desaparecendo conforme iam se afastando.
No caminho para minha casa, fiquei
pensando nela, á noite quando tentava dormir ela estava em meus pensamentos e
quando finalmente consegui dormir, foi com ela que sonhei. Em meu sonho, ela
estava acorrentada e implorava para que eu a salvasse. Aquele homem ria, ria
porque a tinha totalmente, só para ele. Sonhos são estranhos, mas não tão
estranhos quanto as pessoas que sonham.
Fiquei atordoado. Nunca em minha vida
tinha sentido tamanha empatia por uma pessoa totalmente estranha. Aquele olhar
melancólico fora para mim como um pedido de ajuda, mas como eu saberia? Talvez nunca
mais a visse novamente. E é ai que eu digo que nada acontece por acaso, tudo
tem um motivo de ser e o destino, travesso, não tardaria por colocar-me outra
vez em seu caminho. Desde aquele dia comecei a sentir um vazio, algo me
faltava. Mais tarde eu descobriria que ela havia levado uma parte de mim quando
se fora e que eu só estaria inteiro de novo quando a tivesse."
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